Da vida.

no sentido errado
ficou maluco, como se estivesse
anda conseguiu
no fim de tudo
mas sorriu
e sempre quis...
como você não foi
quer que consiga ser feliz
diferente...
mas não quer que a pessoa faça
e você quer que isso aconteça
e um dia alguém vai ler o que você escreveu
mas quer acreditar que vale à pena
e então você já sabe onde entra
mas, na verdade, não é isso
eles escolheram que seria assim
só estão infelizes
eles não erraram
mas não querem admitir a escolha errada
e, na verdade, escolheram sim
eles querem acreditar que escolheram isso
como se quisessem cair
caem como se fizesse sentido
então caem
que estão arrependidos
mas eles não querem acreditar
a vida não foi perfeita
o quanto é mentira
o quanto dói
não querem admitir para eles mesmos
mas a verdade é que
eles respondem que sim
Você é satisfeito com tudo que fez até agora?

De - vagar

                                                    
O poeta tolo enfadou de verso
Não queria mais ler
o inverso
do seu ser
Cansou de ver nas palavras
Sua vida que não levava
Seus remédios e todo o prazer
Que não usava
Cansou de querer no papel
de amar na tinta
enrigeceu de passar as páginas
e não chegar na esquina
Ficou tolo, insano
desdenhava do verso como usava o pranto
E desastrado borrava a folha
mas ainda a queria
E quanto mais via a rima
disperso
mais escrevia e sorria
O poeta tolo mergulhou no mar de estrofes
e no caminho desorientado da poesia
Ele lutava contra o ser que era
e desistia.
E bastava ver um poeta
que despedaçava desabrochando suas pétalas
Bastando se olhar no espelho
e via que nada mais fazia sentido em seu corpo
se não, evocar toda essa
incompreensão lógica e
cheia de sentido e tudo que se possa sentir...
Via que o confuso lhe bastava
e a confusão das palavras
lhe era constante
Como uma enxurrada de palavras
que chega a todo instante
tropeçando umas nas outras
como se dissessem que já deveriam ter saído dali a muito tempo.
Dali de onde os olhos não podem chegar
nem mesmo o coração pode sentir:
da alma.
O poeta que leu, talvez se emocionou.
Se viu no espelho
como alguém que percebe que pra ser poeta é preciso nascer.
Ser poeta é ter as mesmas palavras mas conseguir dizer
o que a alma quer mostrar.
Sinto que sou poeta
Sinto que penso no décimo verso quando estou no primeiro
Sinto que sorrio quando penso em poesia
mesmo tendo me cansado o dia inteiro.
Sinto que é verdadeiro
e por isso sou poeta...
Não porque escrevo ou mantenho a porta aberta.
...Mas porque sinto.
Sinto vontade de chorar
porque sinto que, talvez... depois de mim
outro poeta, não tolo, vai ouvir a minha alma
através de meus versos e vai dizer:
Ele renasceu aí.
Afinal, o que não é o poeta senão a contradição?
O que não é o poeta se não o errar?
O confundir?
e deixar por isso mesmo
O que não é a poesia se não um manuscrito
disso mesmo
de si mesmo
A poesia, põe, sim, ah!
Evocar!
Ele é poeta
evoca..
E de repente percebe que tudo se encaixa
...E chora.
Preciso terminar meus versos antes que eles me terminem.